Chapitre 05

« Aujourd’hui, c’est Noël, voulez-vous boire du lait de poule ? » demanda Arno poliment.

(N/T : L’eggnog (ou lait de poule) est une boisson crémeuse et riche, traditionnellement consommée pendant les fêtes. Elle est préparée à base de lait, œufs, sucre et souvent aromatisée à la vanille et à la noix de muscade. Une version alcoolisée peut inclure du rhum, du cognac ou du bourbon. C’est une boisson réconfortante, servie froide ou tiède, idéale pour les célébrations hivernales.)

Lander le fixa en silence, le regard vague et lointain, comme s’il ne voyait pas une seule personne devant lui, mais leurs passés et futurs aux couleurs vives. En contemplant Arno, son cœur s’adoucit soudainement et d’une manière inexplicable, comme s’il avait encore un vrai cœur qui battait dans sa poitrine.

Il fallut longtemps à Lander pour secouer la tête, comme s’il revenait tout juste à la réalité.

« Que diriez-vous d’un whisky ? Un café ? Du thé noir ? »

Lander secoua encore la tête.

Les yeux du jeune scientifique étaient empreints de douceur. Incapable de se retenir plus longtemps, Arno baissa la tête pour échapper au regard de l’autre.

Lander s’appuya sur la table et se leva lentement lorsqu’il aperçut une pile de parchemins en peau de chèvre usée ainsi qu’un flacon d’encre. Il sortit une plume de sa poche et la trempa soigneusement dans l’encre — très bien, cette chose n’avait pas encore durci en bloc.

Vous vous souvenez, c’est le stylo que vous m’avez offert ?

« Je ne suis pas Merck,  » écrivit Lander sur le papier, de manière décidée et gracieuse, avec une écriture d’une rare beauté., « mon nom est Edward Lander. »

« Désolé. » Arno détourna le regard de l’écriture, son expression restant impassible, comme s’il ne savait réellement pas lire.

Lander fixa le papier, et, à cet instant, son visage se teinta de solitude.

Il ne prêta aucune attention à l’excuse d’« analphabète » d’Arno. Sa plume s’arrêta un bref instant, puis il reprit son écriture :

« J’aime vos yeux. La raison pour laquelle j’ai déménagé sur cette place était de vous voir chaque jour. Chaque jour, si je peux vous voir ne serait-ce qu’une fois, j’ai l’impression de pouvoir vivre un jour de plus, calmement et paisiblement, dans ce monde.  »

Le beau chevalier aux cheveux noirs observa l’écriture sur la peau de chèvre d’un regard indifférent, ses yeux sombres ne vacillant pas une seule fois.

Arno : « Et votre jambe gauche ? Est-ce qu’elle vous fait encore mal ? »

Il n’y eut pas de réponse, et tout comme les nombreuses « lettres d’amour » qu’il avait écrites et qui n’avaient jamais vu la lumière du jour, celle-ci resta à jamais dans son monologue.

Lander n’osait vraiment pas se souvenir de ces mots colorés, mais après s’être ridiculisé lui-même, tel un chien dressé, il montait chaque jour, à l’heure et à l’endroit précis, sur le balcon pour jeter un regard furtif au secret de son cœur — l’histoire de Lord Lander, l’homme le plus horrible, le plus froid, le plus laid au monde. Même son cœur, qui s’était transformé en pierre, avait silencieusement juré, depuis des années, de ne jamais changer et de toujours aspirer à cette personne.

Il y a treize ans, la pauvre femme et son fils avaient ramené Lander chez eux. Ils vivaient dans un petit grenier, et lorsqu’on s’allongeait sur le lit, on pouvait voir à travers la fenêtre un Londres éternellement privé de soleil. La grosse dame, qui gagnait sa vie en faisant du pain à la main et en tricotant des choses hideuses, ainsi que son chevalier aux cheveux noirs, qui partait tôt et rentrait tard, utilisaient de l’herbe tordue pour tresser de petits animaux qu’ils plaçaient aux fenêtres, afin de lui apporter un peu de réconfort.

Ces sauterelles étaient destinées à amuser les enfants. Mais Lander n’avait jamais été vraiment un enfant en ce sens. Il traînait sa jambe blessée, s’appuyant chaque jour contre la fenêtre, attendant simplement que le soleil se couche et que l’autre descende de cheval pour rentrer à la maison.

Ils utilisaient une plume pour échanger entre eux. À l’époque, Arno ne lui avait jamais dit froidement : « Je ne sais pas lire. »

Jusqu’à ce que, six mois plus tard, les vieux amis des Lander entendent la nouvelle et fassent tout leur possible pour le retrouver.

Ils devaient le récupérer, car il était après tout « le fils de M. Lander », portant en lui le sang maudit et les attentes maudites de ce pays. Les hauts dirigeants, feignant la compassion, étaient prêts à lui offrir une éducation, à lui donner de quoi manger, attendant qu’il les rembourse généreusement, comme s’il était une poule capable de pondre des œufs d’or.

Lander savait que l’autre l’avait reconnu, mais refusait simplement de l’admettre. La tension du scientifique le plus froid du pays se dissipa peu à peu. Assis sous une lumière lugubre, il tenait la plume qui fuyait de l’encre, sentant que le faible élan de sang dans son cœur, préservé si longtemps à cause de cette personne, était jeté comme une vieille chaussure par cette même personne. La chaleur fragile se dissipa dans l’air, mais la douleur s’enracina sourdement.

« Quand une personne perd ses espoirs et ses rêves, même si elle a le pouvoir de détruire le monde, elle aura souvent l’impression que ses mains sont vides, elle ne pourra pas se sentir heureuse quoi qu’il arrive,  » écrivit rapidement Lander, « un jour, je me suis injecté de la morphine…  »

Il arrêta la plume et baissa la tête pendant un long moment, comme s’il avait honte de son impureté. Mais l’expression d’Arno ne changea pas, restant toujours aussi indifférente. Le cœur de Lander commença à se refroidir lentement, comme s’il tombait dans un fossé d’eau gelée et boueuse. L’obscurité autour de lui était si épaisse qu’il ne pouvait même pas voir ses propres doigts. Tout ce qui restait, c’était ce mot — « froid ».

Il s’en fiche.*

(N/T : « Il » fait référence à Arno, c’est-à-dire qu’Arno s’en fiche.)

Lander baissa ses longs cils. La plume se mit à fuir de l’encre à nouveau, laissant une tache sur le parchemin en peau de chèvre, et même sur ses doigts : « La drogue m’a donné un calme temporaire et un faux bonheur. Ensuite, ce qui m’attendait était un vide et une souffrance sans fin. Ce sur quoi je pouvais compter, c’était seulement…  »

Il avait peur de devenir un vrai fou.

Il avait peur que, lorsqu’il attraperait la lumière du soleil, il soit déjà un aveugle.

Pourquoi était-ce Arno ? Parfois, Lander devait aussi se demander : pourquoi était-ce seulement cette personne… Qu’il avait rencontrée dans sa jeunesse ?

À y réfléchir, cette personne semblait être le seul point d’appui qui l’avait maintenu lorsque sa vie était sur le point de s’effondrer. Il avait dû s’accrocher désespérément à ce fragile espoir pour traverser ces années interminables, sombres et démentes.

Tout le monde a besoin d’un point d’appui, mais la durée de vie des personnes que Lander avait rencontrées n’avait pas été longue. À part Arno, il ne semblait y avoir personne qui méritait cette position de point d’appui.

Lander pensa que ce serait bien mieux s’il était vraiment un fou sanguinaire. Ainsi, il pourrait puiser de l’énergie dans la souffrance des autres, sans avoir besoin d’un stupide point d’appui.

Lander arrêta la plume, ses yeux d’un bleu profond fixant Arno pendant un long moment.
Arno le regarda avec désinvolture. Entre tout cet échange de mystère ou de férocité, il y avait une barrière invisible, fermement maintenue par l’autre.

Arno détourna le regard, attrapa un demi-verre de vin bon marché avec trois doigts, en prit une gorgée et le finit. Il était impossible de dire s’il était heureux ou misérable. Il fronça les sourcils, et ses traits parurent encore plus marqués.

Il se tenait devant le poêle du vieux pub délabré. Il tira une boîte à médicaments de sous le lit et retroussa ses manches : « Laissez-moi voir votre jambe. »

Ça faisait mal, mais ce n’était pas mortel. Pour Lander, aucune blessure n’était mortelle, c’était son secret.

À l’intérieur de son corps se trouvait la Machine à Différences Intelligente la plus avancée au monde, contenant seulement deux puces de programme. Cet objet inestimable, d’une précision extrême, était dédié à son travail, exécutant uniquement ces deux programmes. L’un des deux se détruirait en une fraction de seconde à la mort de l’hôte, avec un rayon d’explosion pouvant dépasser dix mètres.

Et l’autre enverrait un signal spécifique — une fois le signal émis, tous les réservoirs de Machines à Différences dans ce monde, qu’ils soient sous forme de véhicule, d’animal ou d’humanoïde, considéreraient toutes les créatures devant eux comme des ennemis et attaqueraient.

C’est vrai, Lander était ce genre de chien enragé. S’il venait à mourir sans raison, il secouerait toute l’île de la Grande-Bretagne, pour que même les poules et les chiens ne soient pas épargnés.

Les membres du Parti AS connaissaient tous ce secret, c’est pourquoi Lander savait qu’ils ne s’en prendraient pas à lui facilement. Seule la foule insignifiante et déshonorée utiliserait les noms des autres, tissant des menaces et provoquant de viles tentatives d’assassinat.

Arno avait les mains d’un chirurgien, semblant posséder naturellement une fonction de soulagement de la douleur. Lander était assis là en silence. S’il n’y avait pas eu la sueur froide sur son front, il aurait vraiment ressemblé à un homme de bois, insensible à la souffrance.

« Je veux être proche de toi.  » Le jeune scientifique murmura cette phrase dans son cœur d’innombrables fois, chaque répétition semblant arracher un fragment de son sang. Dieu lui avait pris sa voix, et tout ce sentiment devait désormais s’exprimer dans un silence sans mots.

« Je veux te prendre dans mes bras. »

« Je veux que tu me regardes deux fois de plus. »

Quand l’espoir de quelqu’un repose sur une personne plutôt que sur une tâche ou un objectif précis, il devient vulnérable et lâche ; quand il aspire au regard d’un autre, c’est comme ouvrir grand sa poitrine, révélant un cœur faible, exposé à tous les coups que le monde pourrait lui infliger.

Cet amour était aussi laid qu’une épine.

Lander fixa Arno, puis se pencha soudainement pour saisir la plume et écrivit : « Si on me donnait une autre chance, je choisirais la morphine et je t’oublierais. »

« Qu’est-ce que vous avez encore écrit, mon cher ami le « poète » ? » Arno était agenouillé sur un genou au sol. Grâce à un demi-verre d’alcool de mauvaise qualité et à son grand talent d’acteur, il feignait l’ignorance tout en sachant parfaitement ce qui était écrit. Il releva les coins de ses lèvres, fines et pointues, esquissant un sourire légèrement moqueur. Il utilisa une pince pour extraire la balle de la jambe de Lander, la jeta par terre, puis procéda à une deuxième désinfection autour de la blessure. La douleur était si intense que Lander ne pouvait s’empêcher de trembler. Arno : « Tiens bon, c’est juste… Euh…  »

Le scientifique fou bondit soudainement de sa chaise en bois et se jeta sur Arno. L’homme aux cheveux noirs trébucha et tomba à la renverse, incapable de réagir à temps pour éviter d’être plaqué au sol par ce fou blessé.

« Hé, vous…  »

Lander pressa ses lèvres avec deux doigts, doucement comme une plume qui tombe. Arno perdit soudainement sa voix, et en un clin d’œil, il sembla sombrer dans ces yeux d’un bleu profond.

Lander adopta une attitude respectueuse, semblable à celle d’un pèlerin, touchant ses propres lèvres avec les doigts qui venaient de frôler celles de l’autre. Une odeur semblait y persister, envoûtant son esprit, créant un rêve dont il ne voudrait jamais se réveiller.

Pendant qu’Arno était désemparé, il souleva la main de l’homme aux cheveux noirs et écrivit mot par mot : « Comment va Mme Walson ? »

L’expression d’Arno changea enfin.

La cloche de midi sonna, brisant l’illusion.

« Elle est morte. » Lui répondit l’homme aux cheveux noirs après un long moment.

La ruse et la froideur sur son visage avaient disparu, ses iris étaient noirs comme un abîme sans fond.

« Morte dans un accident mécanique, » ajouta Arno avec un visage impassible. « Elle ne s’attendait pas à ce que vous soyez un jeune maître avec des gens pour s’occuper de vous. Craignant que les conditions à la maison ne soient pas bonnes et vous fassent souffrir, elle a voulu chercher un travail adapté aux femmes. Un faux mouvement, et la moitié de son corps a été happée par la machine, le soir même où vous avez été emmené. »

Lander fut d’abord surpris, la lumière dans ses yeux s’éteignit soudainement. Son regard évita frénétiquement celui d’Arno, comme s’il ne pouvait pas soutenir les yeux de l’autre, emplis d’une haine silencieuse.

« Un seul faux pas, un seul faux mouvement, et c’est la mort ? Dans vos yeux, les vies des gens ordinaires comme nous ne valent rien, n’est-ce pas ? Nous ne sommes pas intelligents, nous n’avons pas beaucoup étudié, alors on mérite d’être jetés, c’est ça ? »

Arno le repoussa, et le scientifique, avec sa jambe blessée, trébucha et tomba en arrière. Lander serra les poings sur le sol.

Arno : « Inutile de me sonder, vous savez quel genre de personne je suis. »

Oui, le plus grand parti anti-science du pays, l’AS, n’était pas comme la foule qui suivait les autres. Ils étaient organisés à grande échelle, avaient des informations rapides, des membres officiels et des idéaux plus élevés que ces foules. Ils connaissaient le secret de l’implantation de la Machine à Différences dans le corps de Lander. Dans une telle situation, pour le bien des soi-disant « innocents », ils devaient bien sûr se boucher le nez pour protéger la vie de Lander.

Même s’ils étaient ceux qui espéraient le plus qu’Edward Lander disparaisse de ce monde.

Pendant un long moment, Arno s’arrêta fixa les yeux de Lander. À ce moment, que ce soit une illusion ou non, sa voix était presque douce.

« Edward Lander, » demanda Arno, « Pourquoi ? Vous êtes si intelligents que nous, pauvres mortels, pouvons à peine l’imaginer, et pourtant vous utilisez votre intelligence pour plonger ce monde dans un miasme. Pourriez-vous me donner votre raison ? »

Lander stupéfait, plongea son regard dans les yeux sombres qu’il désirait tant, sentant comme si une main d’en haut serrait son cœur, l’enveloppant dans une douleur qui lui donnait envie de ne plus vivre.

Il ne pouvait pas répondre à cette question, personne ne le pouvait.

Lander voulait lui dire : « Quand les époques anciennes et nouvelles — comme des continents flottant à la surface de la mer — entrent en collision, tant de gens dans la faille mourront avant que la lumière ne puisse percer, et seulement alors pourront-ils accueillir une véritable nouvelle ère. »

Mais il ne pouvait pas le dire, cela aurait signifié trahir la haine sur laquelle il s’était appuyé si longtemps pour survivre.

La famille Lander avait comblé les lacunes du temps, et Mme Walson avait également comblé les lacunes de l’époque… Tout cela n’était-il qu’une vérité objective et glaciale ?

Lui, Arno, Mme Walson, ainsi que… Cette émotion douloureuse, pas encore née mais déjà morte, peut-être n’était-il pas né au bon moment, dans un certain sens ?

Ce chapitre vous est présenté par la Dragonfly Serenade : Traductrice • Ruyi  ⋄ Correctrice • Ruyi

・．ʚ Voilà la fin du chapitre ɞ .・